Нет...
просто по-другому.
Другой смысл, другое имя.
Но я его ни-ко-му ни-ког-да не скажу.
Никто не будет знать.

---

Мысль усталого вечера

Этот дневник кто-нибудь читает?

---

Писец подкрался незаметно...

---

Я не могу с этим бороться.
Не хочу.
Я хочу растворится в кислоте ледянных дождей и стать пустотой в ночном небе...

...чтобы к утру сново быть собой.

---

А у нашей встречи такая история.
Длинной уже в два с лишним года.

И всё так глупо, совершенно случайно получилось...
И я влюбилась....

Я могу говорить о нём часами.
Постоянно. Эмоционально, взахлёб.
Замереть на полуслове, набрать его номер и долго болтать ни о чём.
А потом сидеть смотря в одну точку, или суетно начать что-то делать.
Дожить до каникул, с моим расписанием время летит галопом.
Дожить до каникул...
Чем дольше разлука, тем радостней встреча, тем невозможней расстование.
Но я думаю о встрече, о нашей с ним встрече.

---

Странно, про меня...

Отныне и присно и во веки веков вы продавец времени.Вы солидная фигура в мире магических продавцов, и даже продавец всемогущества почтительно снимает шляпу при встрече с вами. Вы никогда никуда не торопитесь, потому что знаете, что всегда придёте вовремя. Ваши клиенты – люди, которым не хватает времени, люди, которые мечтали бы использовать его в своих целях. Вы появляетесь перед ними из огромного серого двухэтажного автобуса, достаете из кармана брегет и задумчиво рассматриваете его, размышляя, стоит ли продавать что-либо этому человеку или нет. Даже после того, как вы решили сделать его своим клиентом, вы подвергаете человека проверке, задавая ему три вопроса, на которые он должен честно ответить. Какие это вопросы – не знает никто кроме продавца времени и его покупателя. В обмен на свои услуги вы заставляете своего клиента до самой смерти вести дневник, а после неё забираете его, тщательно прочитываете, нумеруете и ставите в шкаф за стеклянные дверцы. Свой товар вы можете собирать где угодно – в автомобильных пробках, в университетах, в частных квартирах и прямо на улице. Всё собранное вами время записывается на бесконечном свитке пергамента, от которого вы отрываете кусочки своим покупателям. Клиент прикладывает кусочек ветхой кожи к солнечному сплетению, тогда время растворяется в нём, оставляя на груди небольшой шрам. Иногда люди то и дело сознательно ищут продавца времени, но вы никогда не приходите к ним. Иногда вы слишком утомляетесь собирать время в одиночку, тогда вы берёте себе помощника, но все они таинственным образом исчезают через пару лет. Говорят, что они просто растворяются во времени, превращаясь в тот лёгкий туман, который оседает на лицах людей и неожиданно заставляет их вспомнить какие-либо моменты жизни, о которых они и думать забыли. Сами же вы хотите только одного – чтобы когда-нибудь вас сменил преемник, а вы смогли наконец вырваться в город и покутить. Говорят, что вы иногда появляетесь перед теми людьми, которые скоро должны умереть и тихонько просовываете им что-то в почти уже охладевший кулак, после чего они оживают и живут долго и счастливо.

Но почему не ветер? Неужели я потеряла его? Неужели более важной стала спокойная мудрость? Неужели моим крыльям больше не нужен ветер, чтобы летать?
Неужели я променяла?

Глупость, это всего лишь тест.

---

*прижалась лбом к тёплой лампе, закрыла глаза и улетела далеко-далеко. Туда, где нет мыслей, где ничего и никого нет. Только тёплая лампа...*

---

Как же мне это нравится...
Трудно, ужасающе трудно, ужасающе много нужно работать. учить...
И это так... чудесно, что ли.
Работать, когда на себя. Работать. когда получаешь удовольствие.

Ушла заниматься длами)))))

---

Не всё, что необычно - чудесно.
Не всё, что чудесно - необычно.

---

Мне снятся натурально глупые сны.
То ли смейся, то ли плачь, расшифровывая их.

...

что-то подсказывает, что меня ещё и не то ожидает.
Ага, думали фигня, учится семь дней в неделю?
Шесть из них в две смены (утро - школа, вечер - курсы в ГУУ/курсы в МГГУ им. Шолохова/графика.живопись. композиция индивидуально)
В воскресенье всё утро в музыкальной школе.
в десять приползаешь домой, совршаешь удачную попытку сделать ВСЕ уроки на грядущий день, доползаешь до кровати и умираешь до утра.
А мне нравится.

---

Верно я боюсь быть счастливой.

Нет, не то, чтобы я боялась счастья.
Я боюсь потерять себя. Понять, что возможно это всего лишь игра, моя душа.
Я так забегалась за эти три дня, это просто невозможно.
Мне так тяжело, а так многое ещё нужно сделать, решить. устроить. И так хочется больше, скорее, чтобы успеть, чтобы всё получилось.
То я не могу думать ни о чем, кроме графдиза, то ни о чем, кроме социологии, то ни о чём кроме математики/русского/информатики, то ни о ком кроме Саши.
И это так интересно. так трудно. порой невозможно, что мне кажется. я теряю себя.
Я с головой ушла в окружающее и окружающих, что у меня просто нет места и времени на себя, а это так страшно... мне страшно.
Но это глупо.
Да, я ...
Самое главное, это высказаться. Всё.

---

Ага.
Глобальные проблемы.
На первое время я знаю, как их решать.
Всё было бы проще, еслиб дело не в деньгах.
Всё решится, когда папа ответит, будет он платить за моё обучение, или нет.))))

---

Всем доброго утра и замечательного дня.

Катринка. малыш, сестрёнка моя.
С праздником рождения тебя, солнышко.
Вроде маленькое, но такое мудрое. Это у нас сугубо семейное.
С праздником, заюшка.

Мр.




Это тебе слоник. Воспитывай его))))

---

Совсем забыла спросить.
Как дизайн?

---

О...
Я строю свой дом.
Наконец-то.
Это настоящий дом. Мой. Не визуализированный, не воздушный замок.
Пусть он пока что хрупкий, его сейчас легко сломать.
Но я посмотрю на того, или на ту кто попробует к нему прикоснуться.

Я разорву.

---

Я что, похожа на человека, который поверит термометру, показывающему 20 градусов за окном?

Понимаю, вопрос риторический.

Всё, кажется, встало на свои места.
Я чувствую, спустя множество лет, себя на своём месте. Спокойно иду вверх, против течения, к истокам реки. Да, трудновато, наверное. Я не чувствую усталости и сложностей.
Свеча души разгорелась в костёр, он горит ровным, теплым пламенем.
Да, мне тесновато в квартире, но это временное явление. И не по тому. что вдруг появится ощущение пятого измерения. нет. просто скоро в квартире должно стать свободней.
Была необходимость, невозможность, не впустить кого-то в своё сердце.
Я впустила, я расстаяла, я ожила.
И это так прекрасно, что не хватает привычных и знакомых слов, чтобы всё описать.

Может быть просто давно было пора выгнать персоонажа из себя? Выгнать Олливандершу, несчастного забитого ребенка, глазами которого я переживала и пережила многое.
И освободить себя. Сильную, прекрасную, могущественную волшебницу.
Свободного, пусть начинающего, художника, коим я теперь имею право себя считать, коим была много лет, но не осмеливалась согласится.
Бездарного, грустного поэта, описывающего всё через призму изломанных линий души.
Этот восхитительно, расправить крылья. сломав ими последние рамки.
Я думала. что давно из них выбралась, ан нет. Тогда я просто перебралась в другую клетку, невидимую.
Но теперь этого всего нет. Олливандерша ушла, туда и так, как было нужно. С ней ушло всё. всё что было. Вся тьма, вся боль.
Осталась трезвая память, из которой черпается мудрость, свет, которому стало позволенно охватить всё, к чему он может только прикоснуться. Я освободилась от людей, которые держали меня на месте...

Это... это...лучшая дорога к небу.

@музыка: Уматурман - Зачем? , Раненный в висок, Он придёт.

---

Осень пришла. Ясное дело.
Кому-то достаточно пары упавших пожухлых листов, чтобы признать власть золотой колдуньи...
А мне нужна настоящая буря. Из дождя с вкрапами снега, с безумно качающимися деревьями и настоящей холодрыгой.
Очень пришла.

та... мне нравится. я люблю. всё люблю и всех.

---

Всё. Я не могу. Я хочу к Саше.
Чорт.
Чорт. Чорт. Чорт.
И я пока не знаю, когда мы сним увидимся.
Получается. не раньше начала ноября.

Учится. Нужно делать что-то...
И идти уже спать...

---

Нет сил...
Ощущение, что меня пожевали.
Но я довольна.
Я сегодня рисовала три с лишним часа.... о

---

Иду на свет? Нет.
Я создаю его сама. Да.

Сквозь темноту и сердца стук
Порвав переплетенье рук
Но души связаны пока
И жизнь легка, и смерть трудна

Бояться больше нету сил
Есть импульс светло-черных крыл
Лететь сквозь сон, но лишь вперёд
Пускай меня ни что не ждёт

Иду на свет? Увольте, нет
Мой дом не им давно согрет
Мой свет внутри самой меня
Я создаю его сама.