Everyday
Нет снега. Снега нет.
И дождя нет.
Нет желтых опадающих листьев. Есть только напряженно-голая земля и простор, чтобы набрать в легкие воздуха и крикнуть. Простор есть, до него не добраться. Нет облаков, нет звезд. Есть только безрадостно-мутное небо и возможность расправить крылья. Возможность есть, нет желания. В черную птицу на фоне заката так легко попасть камнем. Нет кувшинок, нет льда. Есть огромное печальное озеро и идея спрятаться в нём. Идея есть, нечем дышать. Да и страшно в темноте. Магия... она как вода. Ты можешь блаженно лежать на поверхности, нежась мягкими прикосновениями. Можешь нырнуть глубже, но наступит нехватка воздуха, да и отсутствие ветра пугает. А можно погрузиться на самое дно, от куда едва видно солнце. И ил, словно сгустки крови на пальцах... Сказка. Она есть. Я слышу её шаги по мокрой крыше, но она не подхожит ближе. Можно поднятся к ней, но так легко оступившись упасть. И тогда не будет ничего. Ни листьев, ни снега, ни простора, ни неба, ни звёзд... Есть четыре стены душной квартиры, в которой покурить-то толком не удаётся. Есть ночные кошмары, вязкие и темные, которые появляются из дальних углов спальни и медленно выбираются из-под кровати. Садятся на грудь, всем весом выдуманной реальности, мешая дышать, а потом, при глубоком вдохе, проникают с воздухом внутрь тебя. Где есть хрустальный шар. Он не большой, около четырех сантиметров в диаметре, испачкан сажей, половина выжжена кислотой слёз и боли, половина в щербинах и трещинах от предательства и собственной лжи. А ещё там есть часы, которые слабо идут, механизм давно не чистили, не смазывали, но они исправно отбивают сердечный ритм. И вроде, пока часы идут, нет надобности в сфере-душе. Но всё диаметрально противоположно, мне не нужны часы без сферы, а она вот вот рассыпется в прах. Я хочу вложить её в книгу и держать при себе. Но пространство реальности узмывается, не давая на это времени. Но у меня есть ночи. Бессоница - это замечательный способ избежать кошмаров и того, чтобы сфера не рассыпалась. Но есть свет, он не зависит ни от сферы, ни от часов. Этот свет глубоко внутри, холодноватый, но цвета пастели, но ни как не красной охры, коем был раньше...
А тем, кто дочитал до конца, спасибо, значит вы поддерживаете во мне этот важный свет.
И дождя нет.
Нет желтых опадающих листьев. Есть только напряженно-голая земля и простор, чтобы набрать в легкие воздуха и крикнуть. Простор есть, до него не добраться. Нет облаков, нет звезд. Есть только безрадостно-мутное небо и возможность расправить крылья. Возможность есть, нет желания. В черную птицу на фоне заката так легко попасть камнем. Нет кувшинок, нет льда. Есть огромное печальное озеро и идея спрятаться в нём. Идея есть, нечем дышать. Да и страшно в темноте. Магия... она как вода. Ты можешь блаженно лежать на поверхности, нежась мягкими прикосновениями. Можешь нырнуть глубже, но наступит нехватка воздуха, да и отсутствие ветра пугает. А можно погрузиться на самое дно, от куда едва видно солнце. И ил, словно сгустки крови на пальцах... Сказка. Она есть. Я слышу её шаги по мокрой крыше, но она не подхожит ближе. Можно поднятся к ней, но так легко оступившись упасть. И тогда не будет ничего. Ни листьев, ни снега, ни простора, ни неба, ни звёзд... Есть четыре стены душной квартиры, в которой покурить-то толком не удаётся. Есть ночные кошмары, вязкие и темные, которые появляются из дальних углов спальни и медленно выбираются из-под кровати. Садятся на грудь, всем весом выдуманной реальности, мешая дышать, а потом, при глубоком вдохе, проникают с воздухом внутрь тебя. Где есть хрустальный шар. Он не большой, около четырех сантиметров в диаметре, испачкан сажей, половина выжжена кислотой слёз и боли, половина в щербинах и трещинах от предательства и собственной лжи. А ещё там есть часы, которые слабо идут, механизм давно не чистили, не смазывали, но они исправно отбивают сердечный ритм. И вроде, пока часы идут, нет надобности в сфере-душе. Но всё диаметрально противоположно, мне не нужны часы без сферы, а она вот вот рассыпется в прах. Я хочу вложить её в книгу и держать при себе. Но пространство реальности узмывается, не давая на это времени. Но у меня есть ночи. Бессоница - это замечательный способ избежать кошмаров и того, чтобы сфера не рассыпалась. Но есть свет, он не зависит ни от сферы, ни от часов. Этот свет глубоко внутри, холодноватый, но цвета пастели, но ни как не красной охры, коем был раньше...
А тем, кто дочитал до конца, спасибо, значит вы поддерживаете во мне этот важный свет.