Everyday
Замерзние руки.Она заходит в квартиру, бросает сумку. В ней книги: Ницше, Шопенгауер, Умберто Экко, кролик...
Включить музыку, Шопен страдает в колонках, фейерверки, люди, голоса, всё исчезает, растворяется, тает.
Колет иголками пальцы, больной сустав, насморк.
Больная, бедовая голова. Истерзаная науками, университетом, выжатая до дна, до крови потоками из носа, до диких болей и головокружения, почти что досмерти.
И ни друзей, ни врагов, ни жизни, ни времени.
Уникальное состояние "вещи в себе".
Стянуть платье, потереть уже глаза, никто не увидит.
Замерзшие ноги.
Огонёк. Сигарета. По барабану. Родители не скоро.
Страна празднует, страна ликует. Новый год слишком часто. 365 дней потраченных ни на что.
Больная, бедовая душа. Не к чему применить. Нестись сквозь километры, сквозь леса в электричке, чтобы отвезти последнюю банку с малиновым вареньем. Потому, что он заболел. Проводить день вместе, покупать чужим людям подарки и твердить, что это ничего, если тебе подарок подарят позже. Знать, что его никогда не подарят.
Встречать у себя другого, с букетом цветов. Пить чай.
Уходить к другим людям. Пить с ними wite horse до потери сознания, смеяться, обнимать кролика.
Не чувствовать сил, даже, чтобы болеть.
Пьяными руками открыть воду, утонуть уже в теплой воде, выключить разум.
Ждать 4 числа. Когда увидиться с ним. и выяснить уже всё. Раз и навсегда.
Проиграть.
Пережить, вытянуть из себя всю эту дрянь, выжать до капли, запить, заорать, заглушить...
И никогда. Никогда больше. Никогда на этом свете.
Не любить.