Вы молчите? Вам нечего мне сказать? Или у вас нет времени?
Я переживаю.
Сегодня сидели в Белингве. Это, собственно там, Мел, помнишь, куда нас Валиер водила? Дизайнерский магазинчик. Вот. Там у нас был литературный вечер. Эмоции - непередаваемые. Я в восторге. Но, собственно, для чего я пишу это вступление... я писала там стихи. (Запись сделана с элементами РПГ. Курсив - мысли)
Сидеть за столом, как в душном сыром гробу,
Жечь сигареты, как буд-то в горах мосты.
Веришь, не веришь, я снова к нему уйду,
Веришь, не веришь, причина опять не ты.
Знаешь, я верила в счастье, в твои мечты,
Что где-то ждут не кого-то и не тебя, меня,
Это забавно, нелепо на слух звучит.
Я говорлива? Что делать, вокруг оглянусь - тишина.
Впрочем, я вру. Малодушно и криво вру,
Нет тишины, удивительно ночь поёт.
Что же мне делать? Я в душном, сыром гробу...
Ты подожди. Не меня. Кто-нибудь придёт.
***
-Мы бы встречались, если бы ты жила далеко,
Если б училась не здесь, где-нибудь ещё...
- Что же ты, милый, может ли это быть,
Может ли близость мешать нам встречаться, любить?
Может мне стоит сломаться и стать другой,
Может быть поменяться, не быть собой?
Может мне время заставить свернуть с пути,
Может мне встать, развернуться и прочь уйти?
- Знаешь, не верю. Хоть делаю вид: ты прав.
Не изменить, одинаков, жесток устав.
Была бы возможность стереть, возвратить мне кровь...
Я бы ошиблась, я бы страдала вновь.