Пишу стихи, а кто-то скажет:
"Она писала их лишь мне."
Пусть говорят, уже не важно
Кто под конём, кто на коне.
Пусть шелестят другим на ухо,
Что я глупа, горда, слаба,
Что я предательница, шлюха...
А сквозь меня растёт трава.
Так мало дней, они уходят,
Их не хватает на любовь.
Сомнений нет, курок на взводе
Я уклонюсь от пули вновь.
***
О, Боже! Это всё печально
Вы все больны давно, глупы.
Мне захлебнуться от отчаянья
Что вам теперь мостят гробы?