Ничего не хочу писать.
Только разве, что ничего не чувствую к произошедшим недавно событиям.
В сердце брешь, вроде небольшая, и пока не заживает.
Это маленький срок.
Можно назвать это предательством, но я не стану.
Мы просто перестали друг друга понимать.
А я не хочу. Ни видеть тебя, ни понимать тебя.
Я не стану убирать папку с твоим именем на плыную дальнюю полку.
И не потому, что не хочу. Мне всё равно.
Я сотру из памяти твой номер телефона, выкину книгу, что мы писали вместе и приведу на болота другого человека.
Того, кто действительно думает не только о себе и не берёт на себя много, как ты.
Ты отписалась от моего дневника.
Ощущение, что за 48 часов меня похоронили человек десять, как минимум.
И это, только это, больно.
Остальное... к черту. Я не стану писать стихи, больше не хочу, не могу.