Разбежаться, как отражения в зеркалах.
Разлететься, как напуганные резким порывом ветра птицы.
Нет. Это не так, это не правда, так не бывает.
И уже другим глазам ты говоришь о чувствах и о бездонности.
За чем я вру? Я скажу, чтобы не сделать ещё больнее. Резкая боль закаляет душу, постепенная - убивает.
Это, как кислота по лицу. Если резко плестнуть, она опалит, сожёт кожу, мышцы, но до сердца не достанет, лишь изменит облик. А вот если толно и постоянно лить её, хоть по каплям. Однажды кислота достигнет сердца и испепелит его. Я знаю это, я верю в это, ведь... "в моей груди нет места даже для сердца". Возможно я убила что-то, плеснув кислотой, но гораздо больше я сохранила. Я сохранила сердце, способное любить. А моё, увы, сгорело. Давно.
Но у меня есть часы. Они почти остановились... у меня есть время.
У меня есть бабочка. Я не пойму, соткана она из света, или ветра в перемешку с лунным светом... у меня есть душа.
У меня есть шкатулка. Там серо-бурый пепел... у меня нет сердца.
И больше нет страха.
Я ещё жива... пока)))